Caos

Il termine ‘caos’ conserva un misterioso slittamento di significato: il caos primordiale, in origine, non aveva il profilo di disordine totale con cui ce lo immaginiamo adesso — e un po’ di mito greco può testimoniarlo.

Quella di Esiodo, celebre poeta greco vissuto fra l’VIII e il VII secolo a.C., è la prima grande voce a parlarci del caos, anzi, di Chaos. Nella sua Teogonia, un poema sulla nascita e la genealogia degli dèi, subito dopo il proemio ci dice che nacque, per primo, Chaos. Si tratta di una figura del tutto scontornata, appena personificata (visto che almeno ha prole), e che non consiste in quel turbinìo di materia informe che solitamente ci figuriamo. Chaos si apre. È una voragine, un abisso che nasce senza sapere dove e da dove: solo, si spalanca immenso. Gli si contrappone Gea, la Terra, che nasce seconda ma in maniera analoga, e da cui discendono tutte le creature divine e no. La progenie di Chaos è un manipolo — prime nate le tenebre di Erebo, e la Notte.

Insomma, in origine non c’era caos, nel Chaos, ma solo il vuoto. È stato nel passaggio alla cultura e alla lingua latina — e qui sta il dato curioso e poco penetrabile — che quella voragine si è fatta (anche) materia disordinata primigenia. Non sarebbe peregrino pensare che ci sia la suggestione dei filosofi atomisti, che immaginavano (poco a torto) un mondo in cui la materia si aggrega e disgrega rapinosamente, e per cui lo stato da cui emerge il nostro mondo apparentemente ordinato è in effetti caotico. In italiano questo è il caos, un disordine che se non è sempre primigenio è comunque estremo, fino alla dimensione domestica della grande confusione.

È un termine aulico ma pronto che fittamente popola la nostra letteratura e la nostra lingua da Dante in poi: l’impressione del caos come disordine universale, i suoi natali nobili come solo un’ascendenza greca sa essere, insieme al suo nome che è quasi personale, riescono paradossalmente a dargli un ordine, un’identità. Qui sta il suo potere: è una parola che riesce (o forse pretende di riuscire) a reggere ciò che è totalmente senza schema, imprevedibile, impenetrabile e di vitalità originale — molto sopra al burocratico disordine, alla mera confusione. Così parliamo del caos che c’era in quel mercato di Amman o del nostro paesello, del caos che c’è sulla mia scrivania, del caos del Paese in guerra.